Nunca miro las fotos de los últimos años con mi madre, simplemente no puedo.No la veo a ella, sólo vislumbro la enfermedad.
Por eso siempre miro las de su juventud, cuando se sentía viva y no dolorida.
Hoy es el cumpleaños de mi madre o al menos lo era cuando cumplía años.
Hoy le daría un regalo y le daría muchos besos...
Hoy sólo mi padre le ha llevado un ramo de flores...
Y yo, sólo puedo mirar su reflejo en el espejo ...mientras la echo de menos.
Mon amie la rose, Francoise Hardy
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